Бухаю в одиночестве.
С Днём Святаго Валентина, моя дорогая...
По ощущениям - я труп. В меру разговаривающий и моргающий, но...
Сущий ад...
Они выжрали мой мозг... И позвоночник...
А ведь это даже не сравнить с Восьмым марта, тут мужики по одной-по три розочки берут, а там с букетами выёживаться будут...
Всё больше ассоциация с толпой зомбаков, ты их раскидываешь-раскидываешь, а они прут и прут, и меньше не становится...
Истерика вскипает внутри и комом встаёт в горле...
На фоне этого боюсь прям-таки работать восьмимартовскую неделю... Вдруг не выдержу... Одно дело реветь дома, и другое - когда вместо тебя к толпе выйти некому...
Все уехали в баню, я как всегда отказалась, хотя Женька чуть не утащил меня силой (впрочем, я ему не Дюймовочка, чтоб мной можно было так распоряжаться)) )...
А херес так хорошо бальзамирует мозг...