Всё-таки, весна - это обострение, весна - это шиза...
У меня обостряется всё, в том числе и ощущения, и давно похороненные переживания, и ненависть к себе...
И вообще ощущения, будто под кожей - тонкие бритвенные лезвия, и это не больно, а страшно...
И когда братуха-ветер прижимает меня к себе - сто лет не виделись! - хочется расплакаться в его нематериальное плечо... "Я люблю, оттого что болит, или это болит, оттого что люблю..?"(с)
Проходит в свете фонарей навстречу девочка с мелким той-терьером, и я опять готова разреветься... Верните меня обратно, ко мне, к моей трусливой слабовидящей собаке, у меня были совершенно другие виды на жизнь..!
Я должна была стать другим человеком... Почему нельзя переиграть..?
С чего-то вдруг чувствую себя мартовской кошкой, отстой...
Придумала себе что-то, с реальностью лучше не пересекаться...
Память моя - спасение, тёмный омут, мало чего удерживает... Но сколько ж золота утекает вместе с песком... Иногда лёгкий запах, звук, слово - и вдруг вспоминаешь и не верится, неужели моё?..
Сейчас вот вспомнила, как на Арбате кто-то, кажется Лёха, пел "Время колокольчиков", и мне было так офигенно, будто я - струна... А вокруг текли толпы людей, но были словно призраки, а настоящие - только мы, несколько человек-струн...