читать дальше? …Я, кажется, к своим годам утратила способность находить чудеса… И отчаянно жду человека, который сможет это делать за нас двоих… Я знаю людей, которые всё ещё дружат с чудесами, но они так далеко… Я знаю, что мне нужно не ждать, а искать, но у меня нет больше сил… Так умирающий в пустыне знает, что нужно ползти дальше, но осуществить это уже не может…
…Лето. Лето спасёт меня от тоски, от тянущей боли безнадёжной любви… Отвлекает лето дурманящим ароматом цветущих ночей, плеском волн широкой глади озёр и рек, отвлекает змеиными изгибами дороги и тихим счастьем от сопричастности к этой Жизни…
И я как цикада, проспавшая несколько лет в земле и появившаяся в этом мире на несколько часов, расправлю лёгкие крылья и смогу лететь… Это не восторг птенца, впервые вставшего на крыло. Это скорее вылет из клетки, где нужно жить, чтобы не погибнуть. Полёт как всегда может быть последний. Ветер свистит и слегка треплет перья.
Но любовь не уходит насовсем. Она летит быстрее ветра и дурманит сильнее летних ночей. Она серебром ложится на перья и они тяжелеют и тянут вниз, в пике, и хочется, не противясь, рухнуть с высоты серебряной звездой в бескрайний океан…
…Он будто бы есть. Тот, кого я люблю, не зная, не видя… Ведь кому-то же предназначена была эта любовь. В те моменты, когда она переливается через край сердца, я чувствую, будто он рядом. Так иной раз спиной ощущаешь присутствие человека, не слыша его шагов… Но оборачиваюсь – и опять никого…
…И вот я стою над водой, облокотившись о чугунные перила, и не могу двинуться с места. Такое ощущение, что я разделилась на замершее тело, отстранённый разум и выбитую изнутри душу, леденеющую в утреннем тумане… Я как будто стою невидимкой за самой собой, так близко, что себя не вижу, а вижу сквозь себя… Разум ещё может мыслить, тело не чувствует ничего, а душа беззвучно рыдает, соблазнённая и брошенная странником-ветром, обещавшим ей настоящие чудеса…
Воссоединиться не получается. Пожалуй, здесь меня и найдут прохожие, если они когда-нибудь появятся в этом пустом городе…
…Набережная пуста, как моя голова, а небо тяжело, как моё сердце. Ветер. Вода. Ветер…
…Лучшее средство. Шальной и дикий ветер выгоняет всю муть из моей головы… К сожалению, сейчас ветер не тот.
Этот – рассказывает сказки о дальних краях, но я их не слышу, он зовёт куда-то далеко, а я не могу двинуться с места…
…Зовёт далеко, где всё вокруг лучше, чище, светлее, где легче дышать и незачем плакать…
Хочется, хочется чего-то… Но будто бы не мне… Я безмолвной, бесчувственной тенью стою у ограды… «Ты так любила жить – и может оттого, что ты жила на краю, где я сейчас стою…»(с)
Тяжело… Вода почти не плещет. Туман накатывает клубами, рвётся на клочки и растворяется, приближаясь ко мне… Осень. Город. Туман. Раннее утро. Никого нет.
Зачем-то снимаю одно за другим кольца и роняю их вниз, в воду. Возможно завтра – если завтра наступит – я буду горько жалеть. Но сейчас мне всё равно. Я просто хочу услышать плеск, подтверждающий действительность происходящего. Просто хочу, чтобы стало легче. Хоть как-то. Город. Туман. Осень. Ветер. Река. Ветер. Туман. Осень. Душа застыла, покрылась инеем…
Не я здесь стою, уставившись в воду. Не я дышу через раз, не я вполуха слушаю шёпот ветра в тополиных кронах. Но где тогда я?..
…Где-то вдалеке взревел мотор. Редкие машины скользят по Плотинке мимо моего сознания, но проигнорировать мотоцикл, пронесшийся в нескольких шагах от меня, сложно. Почти удаётся. Смотрю в воду и тону в ней. Вдох. Выдох. Пустота.
…Не сразу сообразила, что грохот за спиной – развернувшийся байк. Медленно поворачиваюсь.
Он подходит, снимает шлем, заправляет за ухо выбившуюся из хвоста чёрную прядь.
- Тебе плохо? – не столько спрашивает, сколько утверждает. – Отвезти тебя куда-нибудь?
Стою. Молчу. Не знаю, что сказать. Зачарованно смотрю в светлые глаза.
…Не могу вспомнить, как я оказалась позади него на сиденье мотоцикла. Каким-то образом исполняется моя пугающая мечта – байк, дорога, бешеная какая-то (с непривычки?) скорость и светлоглазый мальчик с чьей-то (моей?) картинки… Летим по проспекту, площадь давно позади. Всё какое-то не такое… Холодно… Холодно, боги, как холодно… Но если этот холод – плата за возможность обнимать его, прижавшись к его спине, то я готова расплачиваться до последнего вздоха…
Тяжёлый шлем на голове. Мало что вижу, зато ветер не режет глаза, и дышать можно. И всё же либо ветер, либо скорость умудряется прочистить мне голову… Только холодно…
…Байк стоит, накренившись, у бортика. Сижу на скамейке, засыпанной жёлтыми листьями. Он, присев рядом, согревает мои разучившиеся сгибаться пальцы своим дыханием и бормочет что-то вполголоса. Я не слушаю. Внутри безжизненной, замёрзшей оболочки жмурится от наслаждения тёплая кошка.
***
…Тёплая полночь. Иду по городу. Над проспектом не увидеть высоких звёзд, зато россыпи придорожных огней – белых, голубых, рыжих, красных, зелёных – они как будто даже согревают…
Сворачиваю домой, на Первомайскую, и увязаю в чёрной тени лип.
Сейчас доберусь до подъезда, поднимусь на третий этаж, брошу сумку и сяду у окна, слушать, когда на улице раздастся рокот чёрного байка… Таю в темноте…
***
Нерастраченная любовь проливается словами. Иду и разговариваю с городом. Удивительно, что я умудряюсь эту любовь сохранять. Живу здесь, мёрзну, устаю, мотаюсь из одного района в другой, вижу хмарь, и… И всё же люблю. Я люблю тебя, Город!..
***
…Быстро шагаю по тротуару. Безлюдный Свердловский мигает огнями. За спиной останавливается машина. Лопатки сводит от чьего-то взгляда. Меня трясёт от холода, зубы едва можно разжать, а тут ещё эти… Бросаюсь в непроглядную тьму под деревьями. Земля резко уходит из-под ног…
***
…Он больше молчит, чем говорит. Он смотрит на меня с лёгкой усмешкой в глазах. С доброй усмешкой. Я знаю, что он знает больше меня.
Выслушивает мои вопросы, но почти не отвечает. Только взгляд – «всё хорошо».
Я перебираю его длинные волосы, любуюсь очертанием губ и лёгкой горбинкой носа, удивительными глазами… Не понимаю, как я оказалась рядом? Что он делает здесь? Почему всё так невесомо и хрупко? Каждый раз, когда он уезжает, я чувствую, что могу больше его не увидеть.
Всё странно. Как будто вместе с ним пропадает весь этот мир, а я повисаю в пустоте и беспамятстве. А где его искать – неизвестно… И почему-то всегда кажется лишним спрашивать об этом при встрече.
***
Мы ездим по городу, а город – он вроде бы тот же, но будто бы иной… Неужели ночь настолько всё меняет? Нет, простите, очертания улиц от освещения не зависят, к тому же мы не раз встречали рассвет на дороге… Я не узнаю его. Это мой, и в то же время не мой город. Не мой город…
***
Эпизоды моей жизни всё больше дробятся и накладываются друг на друга. Где явь? Где сон?.. Я просыпаюсь и теряю что-то важное… Я не помню своих снов. Совсем.
***
- …Почему ты меня подобрал там?
- Ты была похожа на выброшенную из дому кошку. Так нельзя…
***
…Я знаю, что это у него не любовь, страстью здесь и не веет. Так и есть - он находит меня, приходит ко мне, чтобы побыть рядом, как будто берёт подобранную на улице кошку на колени, чтобы погладить и услышать в ответ мурлыканье.
Чувствую, что каким-то образом я тоже помогла ему. В пустом городе ему нужен кто-то… Волей судьбы «кем-то» стала я.
***
- …Всё прошлое лето провёл у себя на даче в Боголюбово. Ты там была, кстати. Мимоходом.
- Откуда ты знаешь?
Отводит глаза.
- Видел фотографии.
…Как будто падает стекло с высокого этажа и я сжимаюсь в ожидании грохота-звона… Жить в Екатеринбурге, а дачу иметь в Боголюбово, под Владимиром, как же…
***
«Да. Не живу я в Екатеринбурге. В последнее время я большей частью живу просто в Городе. Для тебя-то это всё равно Е-бург. Мы всё равно там встречаемся. Так что с того?..»
***
- …Когда ты спишь и видишь сон, происходящее в нём кажется тебе реальностью и ты не отдаёшь себе отчёт, что это всего лишь иллюзия. Причём, развивающаяся не по твоей воле. И лишь осознав, что ты находишься в подвластном тебе пространстве, ты можешь воздействовать на него, изменять ход событий и окружающую картину.
Через такие сновидения проходит дорога к астральной реальности. Место-время, в котором отражается всё. Мы, мир… Мы все здесь немножко не такие… Твоя память как будто раздваивается – с одной стороны ты помнишь город «настоящий», но с другой стороны его двойник, имеющий небольшие отличия, не противоречит воспоминаниям твоей «астральной» памяти. Оба города настоящие. Просто всё зависит от того, где ты в данный момент находишься.
Здесь как во сне, лишних вопросов не возникает, всё принимаешь, как есть… Но если ты увязла в сомнениях, тонкая ткань сиюминутной реальности может и не выдержать…
***
А потом я проснулась. В очередной раз, но уже по-настоящему.
И поняла, что всё было сном. Всё, начиная с встречи на набережной целую жизнь назад.
Всё вернулось на свои места. За окном больше не светится круглый жёлтый фонарь. Под крышей не ворчат голуби.
И его тоже нет…
Его нет.
Это сон.
Отчаянье хлынуло волной, отрезая доступ воздуха.
***
Нет, я выжила. Но жизнь снова разделилась на скучную реальность и волшебные воспоминания. Не знаю, где меня больше.
Если б мне кто-то пообещал, что я смогу вернуться назад, я бы не остановилась ни перед чем… Увы, никого.
По Плотинке ночами ходят люди, а у моего подъезда никогда не зарокочет чёрный байк.
Так идёт день за днём, неделя за неделей, месяц за месяцем, месяц за месяцем…
***
Вот и ещё один день межсезонья течёт сквозь меня. Я трачу время попусту и ничего не успеваю.
Даже сейчас, убегая с работы, вроде бы в страшной спешке тараторю указания девочке-сменщице, а внутри расползается отрешённость и равнодушие к происходящему. Что мне на самом деле эта работа, этот цветочный салон, что мне моя пустая квартира и унылый вид из окна?.. Мне всё равно. День прожит, и бог с ним.
На народ вокруг уже не смотрю, не до того, спешу, спешу, да и не мои это уже клиенты… И вдруг голос рядом:
- Девушка, вы торопитесь? Давайте я вас подвезу?
Вскидываю на него глаза и у меня обрывается сердце…
…Лето. Лето спасёт меня от тоски, от тянущей боли безнадёжной любви… Отвлекает лето дурманящим ароматом цветущих ночей, плеском волн широкой глади озёр и рек, отвлекает змеиными изгибами дороги и тихим счастьем от сопричастности к этой Жизни…
И я как цикада, проспавшая несколько лет в земле и появившаяся в этом мире на несколько часов, расправлю лёгкие крылья и смогу лететь… Это не восторг птенца, впервые вставшего на крыло. Это скорее вылет из клетки, где нужно жить, чтобы не погибнуть. Полёт как всегда может быть последний. Ветер свистит и слегка треплет перья.
Но любовь не уходит насовсем. Она летит быстрее ветра и дурманит сильнее летних ночей. Она серебром ложится на перья и они тяжелеют и тянут вниз, в пике, и хочется, не противясь, рухнуть с высоты серебряной звездой в бескрайний океан…
…Он будто бы есть. Тот, кого я люблю, не зная, не видя… Ведь кому-то же предназначена была эта любовь. В те моменты, когда она переливается через край сердца, я чувствую, будто он рядом. Так иной раз спиной ощущаешь присутствие человека, не слыша его шагов… Но оборачиваюсь – и опять никого…
…И вот я стою над водой, облокотившись о чугунные перила, и не могу двинуться с места. Такое ощущение, что я разделилась на замершее тело, отстранённый разум и выбитую изнутри душу, леденеющую в утреннем тумане… Я как будто стою невидимкой за самой собой, так близко, что себя не вижу, а вижу сквозь себя… Разум ещё может мыслить, тело не чувствует ничего, а душа беззвучно рыдает, соблазнённая и брошенная странником-ветром, обещавшим ей настоящие чудеса…
Воссоединиться не получается. Пожалуй, здесь меня и найдут прохожие, если они когда-нибудь появятся в этом пустом городе…
…Набережная пуста, как моя голова, а небо тяжело, как моё сердце. Ветер. Вода. Ветер…
…Лучшее средство. Шальной и дикий ветер выгоняет всю муть из моей головы… К сожалению, сейчас ветер не тот.
Этот – рассказывает сказки о дальних краях, но я их не слышу, он зовёт куда-то далеко, а я не могу двинуться с места…
…Зовёт далеко, где всё вокруг лучше, чище, светлее, где легче дышать и незачем плакать…
Хочется, хочется чего-то… Но будто бы не мне… Я безмолвной, бесчувственной тенью стою у ограды… «Ты так любила жить – и может оттого, что ты жила на краю, где я сейчас стою…»(с)
Тяжело… Вода почти не плещет. Туман накатывает клубами, рвётся на клочки и растворяется, приближаясь ко мне… Осень. Город. Туман. Раннее утро. Никого нет.
Зачем-то снимаю одно за другим кольца и роняю их вниз, в воду. Возможно завтра – если завтра наступит – я буду горько жалеть. Но сейчас мне всё равно. Я просто хочу услышать плеск, подтверждающий действительность происходящего. Просто хочу, чтобы стало легче. Хоть как-то. Город. Туман. Осень. Ветер. Река. Ветер. Туман. Осень. Душа застыла, покрылась инеем…
Не я здесь стою, уставившись в воду. Не я дышу через раз, не я вполуха слушаю шёпот ветра в тополиных кронах. Но где тогда я?..
…Где-то вдалеке взревел мотор. Редкие машины скользят по Плотинке мимо моего сознания, но проигнорировать мотоцикл, пронесшийся в нескольких шагах от меня, сложно. Почти удаётся. Смотрю в воду и тону в ней. Вдох. Выдох. Пустота.
…Не сразу сообразила, что грохот за спиной – развернувшийся байк. Медленно поворачиваюсь.
Он подходит, снимает шлем, заправляет за ухо выбившуюся из хвоста чёрную прядь.
- Тебе плохо? – не столько спрашивает, сколько утверждает. – Отвезти тебя куда-нибудь?
Стою. Молчу. Не знаю, что сказать. Зачарованно смотрю в светлые глаза.
…Не могу вспомнить, как я оказалась позади него на сиденье мотоцикла. Каким-то образом исполняется моя пугающая мечта – байк, дорога, бешеная какая-то (с непривычки?) скорость и светлоглазый мальчик с чьей-то (моей?) картинки… Летим по проспекту, площадь давно позади. Всё какое-то не такое… Холодно… Холодно, боги, как холодно… Но если этот холод – плата за возможность обнимать его, прижавшись к его спине, то я готова расплачиваться до последнего вздоха…
Тяжёлый шлем на голове. Мало что вижу, зато ветер не режет глаза, и дышать можно. И всё же либо ветер, либо скорость умудряется прочистить мне голову… Только холодно…
…Байк стоит, накренившись, у бортика. Сижу на скамейке, засыпанной жёлтыми листьями. Он, присев рядом, согревает мои разучившиеся сгибаться пальцы своим дыханием и бормочет что-то вполголоса. Я не слушаю. Внутри безжизненной, замёрзшей оболочки жмурится от наслаждения тёплая кошка.
***
…Тёплая полночь. Иду по городу. Над проспектом не увидеть высоких звёзд, зато россыпи придорожных огней – белых, голубых, рыжих, красных, зелёных – они как будто даже согревают…
Сворачиваю домой, на Первомайскую, и увязаю в чёрной тени лип.
Сейчас доберусь до подъезда, поднимусь на третий этаж, брошу сумку и сяду у окна, слушать, когда на улице раздастся рокот чёрного байка… Таю в темноте…
***
Нерастраченная любовь проливается словами. Иду и разговариваю с городом. Удивительно, что я умудряюсь эту любовь сохранять. Живу здесь, мёрзну, устаю, мотаюсь из одного района в другой, вижу хмарь, и… И всё же люблю. Я люблю тебя, Город!..
***
…Быстро шагаю по тротуару. Безлюдный Свердловский мигает огнями. За спиной останавливается машина. Лопатки сводит от чьего-то взгляда. Меня трясёт от холода, зубы едва можно разжать, а тут ещё эти… Бросаюсь в непроглядную тьму под деревьями. Земля резко уходит из-под ног…
***
…Он больше молчит, чем говорит. Он смотрит на меня с лёгкой усмешкой в глазах. С доброй усмешкой. Я знаю, что он знает больше меня.
Выслушивает мои вопросы, но почти не отвечает. Только взгляд – «всё хорошо».
Я перебираю его длинные волосы, любуюсь очертанием губ и лёгкой горбинкой носа, удивительными глазами… Не понимаю, как я оказалась рядом? Что он делает здесь? Почему всё так невесомо и хрупко? Каждый раз, когда он уезжает, я чувствую, что могу больше его не увидеть.
Всё странно. Как будто вместе с ним пропадает весь этот мир, а я повисаю в пустоте и беспамятстве. А где его искать – неизвестно… И почему-то всегда кажется лишним спрашивать об этом при встрече.
***
Мы ездим по городу, а город – он вроде бы тот же, но будто бы иной… Неужели ночь настолько всё меняет? Нет, простите, очертания улиц от освещения не зависят, к тому же мы не раз встречали рассвет на дороге… Я не узнаю его. Это мой, и в то же время не мой город. Не мой город…
***
Эпизоды моей жизни всё больше дробятся и накладываются друг на друга. Где явь? Где сон?.. Я просыпаюсь и теряю что-то важное… Я не помню своих снов. Совсем.
***
- …Почему ты меня подобрал там?
- Ты была похожа на выброшенную из дому кошку. Так нельзя…
***
…Я знаю, что это у него не любовь, страстью здесь и не веет. Так и есть - он находит меня, приходит ко мне, чтобы побыть рядом, как будто берёт подобранную на улице кошку на колени, чтобы погладить и услышать в ответ мурлыканье.
Чувствую, что каким-то образом я тоже помогла ему. В пустом городе ему нужен кто-то… Волей судьбы «кем-то» стала я.
***
- …Всё прошлое лето провёл у себя на даче в Боголюбово. Ты там была, кстати. Мимоходом.
- Откуда ты знаешь?
Отводит глаза.
- Видел фотографии.
…Как будто падает стекло с высокого этажа и я сжимаюсь в ожидании грохота-звона… Жить в Екатеринбурге, а дачу иметь в Боголюбово, под Владимиром, как же…
***
«Да. Не живу я в Екатеринбурге. В последнее время я большей частью живу просто в Городе. Для тебя-то это всё равно Е-бург. Мы всё равно там встречаемся. Так что с того?..»
***
- …Когда ты спишь и видишь сон, происходящее в нём кажется тебе реальностью и ты не отдаёшь себе отчёт, что это всего лишь иллюзия. Причём, развивающаяся не по твоей воле. И лишь осознав, что ты находишься в подвластном тебе пространстве, ты можешь воздействовать на него, изменять ход событий и окружающую картину.
Через такие сновидения проходит дорога к астральной реальности. Место-время, в котором отражается всё. Мы, мир… Мы все здесь немножко не такие… Твоя память как будто раздваивается – с одной стороны ты помнишь город «настоящий», но с другой стороны его двойник, имеющий небольшие отличия, не противоречит воспоминаниям твоей «астральной» памяти. Оба города настоящие. Просто всё зависит от того, где ты в данный момент находишься.
Здесь как во сне, лишних вопросов не возникает, всё принимаешь, как есть… Но если ты увязла в сомнениях, тонкая ткань сиюминутной реальности может и не выдержать…
***
А потом я проснулась. В очередной раз, но уже по-настоящему.
И поняла, что всё было сном. Всё, начиная с встречи на набережной целую жизнь назад.
Всё вернулось на свои места. За окном больше не светится круглый жёлтый фонарь. Под крышей не ворчат голуби.
И его тоже нет…
Его нет.
Это сон.
Отчаянье хлынуло волной, отрезая доступ воздуха.
***
Нет, я выжила. Но жизнь снова разделилась на скучную реальность и волшебные воспоминания. Не знаю, где меня больше.
Если б мне кто-то пообещал, что я смогу вернуться назад, я бы не остановилась ни перед чем… Увы, никого.
По Плотинке ночами ходят люди, а у моего подъезда никогда не зарокочет чёрный байк.
Так идёт день за днём, неделя за неделей, месяц за месяцем, месяц за месяцем…
***
Вот и ещё один день межсезонья течёт сквозь меня. Я трачу время попусту и ничего не успеваю.
Даже сейчас, убегая с работы, вроде бы в страшной спешке тараторю указания девочке-сменщице, а внутри расползается отрешённость и равнодушие к происходящему. Что мне на самом деле эта работа, этот цветочный салон, что мне моя пустая квартира и унылый вид из окна?.. Мне всё равно. День прожит, и бог с ним.
На народ вокруг уже не смотрю, не до того, спешу, спешу, да и не мои это уже клиенты… И вдруг голос рядом:
- Девушка, вы торопитесь? Давайте я вас подвезу?
Вскидываю на него глаза и у меня обрывается сердце…
@музыка: BrainStorm - Ты Не Один
@настроение: ; )
@темы: Моя графомания